Efêmero Delírio

O Filme, Que Filme?

2009-02-23T11:05:00.000-03:00

Desarmei-me de todos os preconceitos que tenho em relação a este tipo de filme, que estão no contexto da indústria cinematográfica norte-americana, chamados de enlatados sem conteúdo, digo: sem mensagens que nos faça realmente pensar, refletir para então chegarmos a um entendimento. Assistir só pelo prazer do divertimento, ou simplesmente matar o tempo. Mesmo assim não gostei.
Tenho consciência do quanto me falta a aprender, a conhecer, pois sou um homem rude, chulo. Não sou, nem tenho pretensão de ser o dono da verdade, ou de coisa alguma, mas este filme apresentado, salvo o nome de uma personagens, Morfeu, que segundo a mitologia grega é o deus do sono, existindo até um dito popular: “Vou entregar-me aos braços de Morfeu.” Ou seja: dormir profundamente. E isso faz um gancho perfeito com a história do filme e, o pequeno comentário sobre a diferença do homem e os demais mamíferos; fora isso, não houve se quer uma cena que não estivesse me chamando de tolo, menosprezando minha capacidade de pensar.
Sei que não vai parecer haver nenhuma conexão no que vou apresentar e o filme, mas prestemos bastante atenção e pensemos sobre o assunto:
É por causa de filmes como este. É por causa do pagode, da música sertaneja moderna etc. Enfim, músicas sem nenhum teor cultural, sem mensagens para reflexão, como uma que repete o refrão: “Liga pro meu celular” trinta e duas vezes, durante sua execução de quase dois minutos. Nessa música não há o que se pensar ( ela é muito simples), ou deduzir alguma coisa, pois sua mensagem é clara e muito pobre em termos literários. Se fizermos uma interpretação de texto, com toda certeza não teremos nenhuma dificuldade. Por um outro lado, existe uma música que nunca se quer tocou no rádio, música esta do cantor e compositor baiano Tom Zé, que diz: “Senhor cidadão, eu e você temos coisas até parecidas, por exemplo, os nossos dentes, da mesma cor, do mesmo barro, só que enquanto os meus guardam sorrisos, os teus não sabem se não morder.” Esta canção fala da diferença entre a simplicidade de um trabalhador honrado e a ganância de um capitalista. Mas para se chegar a este entendimento ou conclusão da música, é preciso pensar, filosofar. É por causa também de programas televisivos, como algumas novelas, Faustão, Gugu, Silvio Santos, Sérgio Malandro, Raul Gil, que nos fazem desviar dos nossos problemas reais, como a questão da aposentadoria, que o governo no congresso esteve modificando, enquanto prestávamos atenção em coisas fúteis como: Quem vai vencer? As loiras ou as morenas. Quem borda mais rápido? O homem ou a mulher. Quem quer dinheiro? Quem pega mais sabonete? Mister M, você é realmente impossível.
A atual indústria cinematográfica, as músicas sem vínculo folclórico, sem teor cultural, a grande parte dos programas televisivos. Tudo isso por mais incrível que pareça, faz aumentar mais ainda o domínio que os países desenvolvidos tem sobre nós. Pois nos tornamos facilmente manipuláveis. Lembremos o que a professora Lourdes nos falou: “Hoje o domínio das neometrópoles sobre as neoclonias é financeira e principalmente cultural.” Isso significa que: deixamos o Bumba-meu-Boi, a Congada, a Catira, o Santo Reis, as Festas do Divino, as Rodas de Samba, o Carnaval que agora é apenas um espetáculo da indústria turística, para assistirmos novelas água com açúcar, enlatados como Silvester Stallone, Rambo, Arnauld Schwazzanager, Jean Claud Van Dame. Trocamos acarajé por hot-dog, e isso parece-nos ser a coisa mais inteligente e correta a ser feita.
Em 1.988 houve um plebiscito no Brasil para escolhermos nosso regime de governo, se parlamentarista, se presidencialista ou monárquico. Nesta mesma ocasião encontrei um amigo no ponto de ônibus e comentei sobre o plebiscito, este não demostrou nenhum interesse no assunto, mas acabou confessando não saber o que é parlamentarismo, presidencialismo ou monarquia, nem tão pouco plebiscito. Isso me deixou chocado: um cidadão que irá participar de um ato tão importante, mas não sabe nada, nem procura saber.
Julho de 2.000, a professora Ana, fazendo uma referência a um determinado assunto na sala de aula, comentou: “Na Itália, foi proibido o uso de fornos a lenha nas pizzarias.” Neste mesmo mês, num sábado à noite, minha família pediu uma pizza, cuja embalagem apresentava um forno a lenha e, fiquei meditando sobre o que a professora Ana comentou, e cheguei a seguinte conclusão: Isso é coisa do Partido Verde na Itália, e assim passei o fim de semana, procurando informações sobre a força desse partido na Europa.
Segunda feira pela manhã, como quase sempre, reencontrei aquele meu amigo no ponto de ônibus, e este me perguntou sobre o que eu achava da saída do Amendoim. Não entendi absolutamente nada, a principio pensei que fosse um participante de algum grupo de pagode, mas estava completamente errado, este meu amigo ficou indignado ao ter de me explicar que se tratava de uma espécie de gincana num programa de televisão. Como alguém não poderia saber da saída do Amendoim!
Me ponho novamente a refletir: O que é realmente importante para um cidadão saber? O que é plebiscito ou qual o motivo da saída do Amendoim. Confesso que não sei. Mas digo que devemos ler de tudo, assistirmos de tudo, ouvirmos músicas de todas as espécies, tendências e gêneros, mas sempre com uma visão crítica, curiosa e indagativa: Quem? Quando? Como? Onde? E por que? Pois entendo que assim, teremos a população mundial mais culta, portanto, melhor preparada para defender seus direitos de cidadão. Colocaremos em prática, por exemplo, todos os trinta e dois artigos que regem os Direitos Humanos.

Obs.: Morfeu, deus da mitologia grega, que percorre o mundo e toca os mortais com uma papoula para adormecê-los; em seguida, assume formas humanas e aparece para quem dorme; os sonhos são essas aparições do deus.

Houve um tempo

2009-02-19T10:39:00.000-03:00

Houve um tempo em que nada sabia
bastava um afago pra minha alegria
a luz nos olhos não ardiam
respirar não doía
o amor como fênix renascia
e a ignorância sustentava a galhardia

Sinto falta do que eu sentia,
e da intensidade com que sentia
era fantasia, mas ainda assim
era feliz e eu sabia

Hoje, eu não caibo mais
nas roupas e na vida que eu cabia
a ilusão era minha guia
e não posso negar
que agora vejo o que eu não via.

EXEMPLO DA COMPLEXIDADE MENTAL ALHEIA

2008-12-14T10:42:00.001-02:00

Faz tempo que não tomo um porre, desses de dar vexame. Acho que vou tomar um sexta feira durante o casamento da minha ex-mulher. O problema é como na terça explicar à minha terapeuta que não fiz isso no intuito de provocar e que tudo não passou de uma coincidência.

É melhor deixar essa bebedeira para sábado. Não, no sábado também não, alguém pode me ver embriagado e pensar: ...
Pobre homem, não suportou a perda da mulher, esperou um dia para disfarçar e agora entregou-se totalmente à bebida...

O melhor mesmo é não tomar porre dia nenhum. Por outro lado, vão pensar: ...
É, deixou de beber para não demonstrar o sofrimento que está sentindo com a perda definitiva da esposa, ele eventualmente bebia, agora parou de vez! Com certeza tem alguma coisa errada aí.

- Quer saber de uma coisa: ...
Danem-se!!! Garçom, mais uma garrafa de vinho.

TUBERCULOSE MADRIGAL

2008-12-01T21:52:00.005-02:00

Para os poetas... tuberculose.
(Doença vinda da Europa, e na época da industrialização brasileira facilmente expandida entre nossos trabalhadores, que se aglomeravam em pequenos pavilhões industriais até tarde da noite, pois não havia uma legislação trabalhista e tudo era válido. No princípio apelidada de doença de fábrica, nos tempos em que São Paulo era conhecido como a Terra da Garoa,).

Dedicado aos saudosos poetas: Álvares de Azevedo e Manuel Bandeira, entre outros.

TUBERCULOSE MADRIGAL.

Meu anjo da guarda foi atropelado quando por alguns instantes me abandonou.
De vez em quando saio daqui do sertão do Piauí e vou visitar uma amante que tenho na Dinamarca. Vou à loucura quando fazemos sexo verbal em chinês pela Internet.
Não quero papel higiênico picotado e perfumado no banheiro, nem tão pouco o glamour dos shoppings. Eu quero é a cabeça dos filósofos, dos poetas, dos livres pensadores, dos intelectuais, dos autodidatas incertos e inseguros, dos loucos desvalidos. Eu quero a consciência turva, nebulosa dos homens turunas bêbados em botequins.
Eu quero morrer na rua da lama, numa cama de uma casa de luz vermelha, no colo de uma meretriz dizendo que eu nunca precisei pagar e se paguei foi porque quis. Quero morrer aos vinte anos de tuberculose adquirida no sereno das noitadas mal dormidas, mal alimentado, de gripe mal curada, como os recém camaradas operários destas tais fábricas. Perambulando, filosofando de bar em bar pelas ruas da cidade, como os saudosos poetas amantes das prostitutas também infectadas, desamparadas, mal amadas. Sentindo o fim da vida acabando com meus planos, transformando meus dez enganos de ser feliz em realidade. E eu lamentando e dizendo só não o fui porque não o quis.
Eu quero dar um beijo em você oh, Beatriz, bem na ponta do teu nariz inglês. E que você me ame só o suficiente para entregar-se a mim apenas uma vez, pra depois me odiar, e blasfemar, e se arrepender do bem que me fez, e do mal que te fiz.
Há um punhal pontiagudo no meu peito, o cano dum revolver em meu ouvido direito, uma corda em laço no pescoço. O que me alimenta o corpo, traz-me um grande desgosto para continuar vivendo e eu bebendo te amando e te perdendo.
Estou cansado de carregar minha própria cruz e no mesmo ombro Jesus
“Será mesmo? Que no fundo do poço há um porão?”
Meu amor, ensina-me a sonhar na claridade de um dia madrigal. Mostre-me o prazer da vida na hora da morte. Perdoe-me durante o pecado. Absolva-me antes do delito. Jure-me amor eterno por trinta segundos. Jure-me fidelidade enquanto és cobiçada e faça-me entende que é apenas um dia madrigal. Nada mais, pois não há mais nada para os tolos alem do lirismo.
Ano passado, apesar desta chaga no peito e na alma, quase fui feliz. Se não fossem a mediocridade e a hipocrisia minha e social humana, eu teria casado com uma flagelada da seca nordestina, mas em vez disso, profanei túmulos e estuprei cadáveres, pois era o que me restava:... Estuprar cadáveres femininos, tendo apenas a alcoviteira e romântica lua, por entre as covas, como testemunha, nada mais, mais uma vez nada mais.
Neste mesmo ano quase realizei-me economicamente dizendo. Se não fosse o aumento absurdo da barra de gelo que conserva minhas ampolas de penicilina... Eu teria ficado rico, com certeza.
Estou mesmo muito cansado de carregar minha própria cruz e no mesmo ombro Jesus.

Um pouco de sinestesia

2008-10-29T23:35:00.009-02:00

Vim ao mundo como quem transmonta a carne
Nas mãos de uma parteira cega
De tatear ágil e preciso
Cresci em ruas escuras
Onde o sol desistiu de dardejar
Onde o cão surdo farejava-me
Pensando, eu a ele pensar
Quando moço, perdi meu sono
Ao provar do doce e não sentir o marmelo
Ao beber do curaçau sem as notas da laranja
Hoje, tenho sede, fome e frio
Ainda me faltam sentidos
Talvez eu me complete um dia
Ou queira um pouco de sinestesia
E me torne mais seguro
Mas certo estou ao dizer
Que Aristóteles não estava:

“Não há nada na nossa inteligência
Que não tenha passado pelos sentidos”

VIAGEM VIRTUAL

2008-10-23T22:44:00.000-02:00

Oi Maria, tudo bem?
Que tal acompanhar-me numa viagem ao tempo e ao espaço? ... Se você aceitar é só seguir corretamente as instruções abaixo:
Primeiro: A cada parágrafo, feche os olhos e imagine. Tente visualizar a cena que descrevi.
Segundo: Esteja “com a mente quieta a espinha ereta e o coração tranqüilo”.
Terceiro: Leia até o fim.
Quarto: Quando terminar de ler, deixe vir naturalmente ou force um suspiro.
Se está pronta para seguir as instruções! Então vamos começar nossa viagem.
O tempo é 21, de setembro, 1.995, um sábado, às oito horas de uma manhã quente.
O espaço é a Rua Olhai Os Lírios Do Campo, 25, minha casa e a sua 26 bem na frente, Aracati, uma típica cidade litorânea cearense. Aracati é uma cidadezinha pacata, com pouco mais de dezoito mil habitantes, cuja economia é baseada praticamente na pesca e no turismo de alguns aventureiros, pois lá não existe cinema. Pela manhã a cidade é tomada pelo cheiro de café com leite, pão e manteiga, ao meio dia pelo cheiro de feijão bem temperado e a noite por camarão frito e servido nos pequenos quiosques a beira mar. Só tem um hotel e de vez em quando esta monotonia só é interrompida por um ou outro circo que eventualmente aparece. Muitas de suas casas ainda mantém a arquitetura do início do século passado, suas ruas são de paralelepípedos o que faz aumentar mais ainda o calor que a cidade sempre teve debaixo daquele sol estonteante, o índice de violência é “zero”, salvo alguns moleques ladrões de galinhas. Enfim, aqui na Terra, Aracati é a cidade mais próxima possível do paraíso.
Neste lugar e neste exato momento, acordo já pensando em você Maria, sei que terei de ser rápido ao me aprontar, pois as oito e trinta, você estará saindo para ir as compras do dia, e como sempre não posso perder a oportunidade de te ver passando, linda com seu vestido rodado cheio de florzinha. E eu com o pretexto de lhe desejar um simples bom dia, me aproximo o mais perto possível para sentir o doce aroma da sua pele, aroma de quem acabou de sair dum banho demorado com sabonete “seiva de alfazema”.Ah! Maria... O seu jeito especial, o seu corpo solto ao vento não sabem do meu sofrimento. Fico completamente desnorteado, não sei o que é sul ou o que é norte, o que é céu ou que é terra, sinto o chão faltar-me aos pés, meu corpo explode em desejos e paixão, e os meus lábios tremem só em pensar num beijo teu.
Mas se Deus me ajudar, ainda hoje declararei o meu amor por você. Entretanto, você vai e volta das compras e mais uma vez não tenho coragem para tomar qualquer iniciativa nesse sentido.
O dia vai passando lento e dolorido e, o meu peito é só agonia, não tenho apetite, sede ou sono. Sou só desejos por você Maria.
Oito horas da noite, o calor agora é insuportável, eu estou deitado e não consigo dormir. Levanto, tomo um banho de água fria, tento te esquecer, mas percebo que te esquecer e negar minha própria existência. Abro a janela e do outro lado da rua você está debruçada sobre o parapeito da janela do seu quarto, observando o pequeno movimento da rua e o céu que desta vez está mais estrelado do que nunca antes visto, apresentando uma lua cheia e enorme no centro do firmamento. Eu penso:... Moça bonita, sai dessa janela e me deixa dormir em paz.
Dez horas da noite e a única coisa que mudou nesse cenário foi a posição da lua, que agora está no horizonte adentrando ao continente.
De repente sou tomado por uma súbita coragem vinda não sei da onde, e de forma natural começo a cantar com voz de cantor lírico:

“A lua girou, girou,
Traçou no céu um compasso.
Eu bem queria fazer,
Um travesseiro dos seus braços”.

E para minha surpresa, ouço sua voz a responder:

“Travesseiro dos meus braços,
Só não faz se não quiser.
Sustente a palavra de homem,
Que eu mantenho a de mulher.”

(Nota: Entre aspas, música de domínio popular, gravada por Milton Nascimento.)

DESCOBERTAS COM A PÁ.

2008-09-04T23:15:00.000-03:00

Brodosqui, São Paulo. Sim, é a mesma cidade em que nasceu Cândido Portinari. Novembro de 1.969, a televisão era novidade em nossa casa, que tinha laranjeira, tinha abacateiro, tinha goiabeira, tudo no quintal. Eu, com sete anos, deslumbrada, fascinada com o céu, a lua e as coisas da vida. Sonhava tanto. Queria ser médica de criança para melhor cuidar da minha irmã, que a mim parecia ser tão delicada, frágil como um coelhinho assustado.
Eu criança...
Quantos sonhos, fantasias. Quanto algodão doce, amendoim. Quanto circo, roda gigante. Quanta saudade agora em lembrar...
Meu pai trabalhava longe, as vezes ficava até três dias fora de casa e eu ansiosa, todas as tardes o aguardava sentada no batente vermelhão da varanda, encerado com a cera “Cardeal”. E com o peito inquieto e reduzido pela vontade de um forte abraço, lembrava da hora em que partiu. Era sempre pela manhã, sempre fazendo frio, eu corria da minha cama, olhava minha irmã no berço e ia deitar no lugar dele, que estava sempre quentinho ao lado da minha mãe, ouvia o chuveiro ligado, o portão batendo, momentos depois o barulho do trem parando e saindo da estação. Me encolhia por entre lençóis e cobertores imaginando meu pai naquele frio lá fora embarcando.
Mas quando ele retornava, era tanta alegria, ali naquela varanda. Ele sempre com um invólucro de papel cinza, escrito: “Mercearia Flor da Vila Helena” e este cheio de Drops “Ducora”, “Banda”, “Balas Juquinha” e doces de abóbora em forma de coração, me entregava com um sorriso na face e a satisfação de quem ama e é amado. Satisfação esta, maior para um homem não há.
Meu pai... Oh!!! Meu pai. Minha mãe, minha irmã, tá doendo tanto. Doe muito em largo e profundo no peito, essa lembrança nostálgica que agora me invade e corroei a alma.
Lembro também que nesta mesma época, numa noite, eu brincava no balanço, num galho de goiabeira e meu velho pai me chamou aos gritos: Filha, filha... Vem vê no noticiário da televisão: O homem chegou à lua. A lua que você gosta tanto. Não lembro de pé, nem chão, imediatamente estava eu lá, com olhar fixo no aparelho televisor, invejando aqueles homens que sem nenhum pudor pisavam na minha amada. E não satisfeita em vê-la apenas pela televisão, abri a janela e lancei meu olhar para o céu procurando a grande musa inspiradora de tantos poetas românticos. Meu corpo como se levitasse procurando gravidade na terra, pairava entre a luz da lua e a janela entreaberta.
No dia seguinte acordei ainda mais alucinada, minha cabeça atordoada e fui até minha irmã para pedi perdão por não mais querer ser médica de criança e sim uma astronauta e ir para lua, e ela ainda bebe sem poder me responder, foi como se dissesse: Me leva com você, no teu sonho de futuro bom, que é mais lindo do que o meu.
Neste mesmo dia, chamado de seguinte, meu pai levou-me a uma doçaria na Avenida principal da cidade, foi quando e onde eu vi pela primeira vez uma mulher dirigindo um automóvel sozinha. Quando ele murmurou: “O homem chegar a lua, tudo bem, mas uma mulher dirigir automóvel... Isto é demais, os tempos estão mesmo mudados”. Com isso percebi o tamanho da dificuldade que eu teria pela frente.
... Meu pai acabara de dar-me mais uma lição de vida. Que para realizarmos sonhos lunáticos precisamos acima de tudo termos os pés e pneus no chão, primeiro, construamos bases sólidas com alicerces profundos feitos à pá aqui na terra e, depois lancemo-nos ao espaço sideral para realizarmos qualquer sonho, qualquer desejo, por mais absurdo que este possa parecer.
Hoje, minha irmã continua sendo frágil e delicada como um coelhinho assustado. Não sou pediatra, mas tenho um filho lindo, o qual cuido muito bem. Não sou astronauta, mas de vez em quando pouso na lua para descansar perdida nos meus pensamentos sobre o significado da vida e o infinito. E outra coisa... Dirijo automóvel melhor que meu marido e isto não significa absolutamente nada diante da cumplicidade existente entre ele e eu.
Beijos: Patrícia.

METRÓPOLE QUINHENTOS ANOS

2008-08-26T21:10:00.000-03:00

Mataremos índios americanos,
Escravizaremos negros africanos.
Construiremos o Novo Mundo,
A ferro, fogo, pólvora e chumbo.

Na condição de metrópole soberana,
Exploraremos, ouro, cana, banana...
Quinhentos anos de orgasmo puro,
É o que pretendemos para o futuro.

Levaremos a imagem do nosso deus único, morto e branco,
Sobre cabeças de um povo forte, mas derrotado em pranto.
Massacraremos os rebeldes malditos, subversivos ditos,
Que ao defenderem seu povo, sua terra, serão mal vistos.

Criaremos a inquisição e máquinas de tortura,
Como prova de força, poder e maldade pura.
Quinhentos anos de ameaça sobre fuzil,
É o que pretendemos para o Brazil.

Que verá no negro africano um filho adotivo,
Filho este que o manteremos em forte cativo.
Pois levaremos o ruim, o péssimo o mal,
Navegando lentamente em nossa nau.

Cortaremos teu pau brasil e o teremos eunuco,
Coitaremos teu filho e o faremos mameluco.
Que delícia dormir ouvindo o som da chibata,
No tronco sobre a pele negra, índia, mulata.

Chorará humilhado o tupi, o guarani,
Lutará até a morte o negro Zumbi.
Nesta terra fértil de lindo panorama,
Lamentará por seus filhos, Pindorama.

Desumano é no que podemos resumir,
Diante de todo mau que estará por vir.
Pois mandaremos um lobo na pele de cordeiro,
Para enganar o povo brasileiro.

E assim passará o tempo sofrido e lento
Com o povo aguardando o momento.
Linda, negra, índia. Dandara, onde andará? ...

ELES

2008-07-29T21:20:00.000-03:00

ele desmazelo
ela demais zêlo

ele plantador
ela aparador

ele acinte
ela aceite

ele sentimento
ela sedimento

ele parcimônia
ela sem cerimônia

ela segreda
ele segrega

ela sorrateira
ele só rateio

ela dilúvio
ele diluível

ela sedenta
ele cedente

ela sorridente
ele só mostra os dentes

ela assasina
ele assina a sina

O Parafuso

2008-07-13T13:36:00.001-03:00

Meu nome é Eva Maria Lã, dentista, quarenta e oito anos, capricorniana, casada, dois filhos.
(Primeiro dia em férias.)
Não havia notado o quanto esta casa é enorme e vazia durante a semana. A Alameda Café Filho mais parece um deserto sem fim, embaixo de um calor que estala sementes nos arbustos dos arvoredos ornamentais. No mais é silêncio e dor.
Uma angústia e um desespero, igual dos prisioneiros perpetuamente condenados.
Nada me agrada: música, vídeo, cinema, clube, orçamento familiar... Se, ao menos, eu soubesse bordar!
Ando pelos quartos e corredores surpreendendo os móveis, vou além do quintal e, no quartinho dos fundos, deparo-me com o passado através de velharias empoeiradas. É uma boneca quebrada, uma esteira de praia, um motor de um Chevrolet cinqüenta e oito, etc. E em cima de um velho guarda-roupa, uma caixinha de sapatos que, apesar do tempo, ainda se vê nitidamente figurinhas coladas nas laterais e na tampa, limpo-a com as mãos e a abro. Neste momento, meus olhos brilham, como brilham os olhos das lindas adolescentes.
O conteúdo dessa caixa é um verdadeiro arquivo de vida organizado em data decrescente. São cartas tristes e românticas do meu ex-marido; um cartão da falecida Dona Lourdes me desejando um feliz Natal em 1964; uma fotografia de quando eu tinha seis anos; um chumaço de algodão envolvendo um par de brincos; um postal da Itália enviado pela Goreth durante as férias de 1960; um bilhete do Barreto me pedindo em namoro. Foi a primeira declaração de amor que recebi, eu era tão moça e ele um bom rapaz que me protegia dos malefícios da vida, carregava meus livros e comprava doces na cantina da tia Amélia, mas eu só o tinha como a um querido amigo; um poema de Drummond escrito num guardanapo do restaurante Blue Moon Sea em 1959 e lá, no cantinho do fundo da caixa, um parafuso.
Eu estava com quatorze anos quando fui pela primeira vez sozinha ao centro de São Paulo. Só em pensar me dava frio na barriga, foi passando pelo Viaduto do Chá que debrucei-me sobre os braços no parapeito do viaduto, e fiquei horas observando aquelas pessoas que andam no meio dos automóveis, procurando naquele imenso garimpo, um tesouro chamado felicidade. Eu nada entendia sobre trabalho, pressa ou suor. Despercebida, afrouxei um parafuso daqueles que no viaduto sustentam as luminárias e, de repente estava solto nas minhas mãos e, o guardei como lembrança da minha primeira viagem expedicionária a um lugar cheio de novidades a serem descobertas como aquele.
O que é a vida da gente, se não isso: lembranças do passado, luta no presente, esperança no futuro e eternidade com adesão e anuência pessoal a Deus. O que é maravilhoso.
Literalmente, com diz o ditado: esse é o parafuso que falta na minha cabeça.
Agora aperto essa sagrada caixinha no peito e choro suspirando...
Como é bom estar em férias, ser sadio, estar em harmonia com Deus, com a vida. Dar e receber carinho do meu amado esposo.
- Lucas meu filho, você já chegou da escola... Vem aqui, vem... Dá um abraço na mamãe, dá.

Cerzindo com Chico Buarque

2008-07-06T00:56:00.004-03:00

Como é que tudo isso começou?/

Quando eu nasci veio um anjo safado/

E decretou/

Que minha vida, querido/

De guerra e paz, contras e prós/

Não é nenhum mar de rosas/

Eu toda a minha vida/

Caminhando na ponta dos pés/

Sem jeito eu lhe pegava as mãos/

E eu a esperar pela ternura/

Me desmilingüindo toda/

Mas para meu desencanto/

O meu projeto de vida/

De sonho e fantasia/

Já ficou descrente/

Chorei, chorei/

Falando de lado e olhando pro chão/

E me arrastei e te arranhei/

Fraquejou a voz/

E eu não queria acreditar/

É sempre o mesmo truque/

me esquece na noite escura/

Eu disfarço o cansaço/

Não quero seguir definhando sol a sol/

É inútil dormir que a dor não passa/

E finjo que finjo que finjo/

Que não sei/

Onde os sonhos extraviados vão parar/

Fiz promessa até prá Oxumaré/

Mas uma cigana revelou/

Ai, como essa moça é descuidada/

Nos sonhos que ela gosta de sonhar/

Sonhou se desatar de tantos nós/

Ouve a declaração, oh bela/

Que a boa brisa lhe soprou/

Chora não/Segue em paz/

Deixa balançar a maré/

E a poeira assentar no chão/

Que vem aí bom tempo/

E esse dia há de vir antes do que você pensa/

Será que é mentira?/

Eu hei de ser, terei de ser, serei feliz, feliz/

Agora falando sério/

Se a vida mesmo assim não melhorar/

Eu faço desatar a minha fantasia/

E nem quero saber como se dança o baião/

Eu arrombo a janela...

A Carta

2008-06-28T18:04:00.001-03:00

Fique com ninguém, fique sozinha.
Faz de conta que é novela, e no último capítulo, fique comigo.
Fique comigo, porque quando você num gesto natural... (Talvez o mais natural dos gestos entre vocês mulheres...) Leva o cabelo para trás das orelhas, é que percebo o quanto o tempo é imenso, não, imenso é a lira, não, imenso é o tempo, de lira.
Fique comigo, que te prometo rimar o significado da palavra paixão com o significado da palavra harmonia.
Paixão, harmonia, paixão, harmonia, harmonia, harmonia, harmonia...
Deus, oh meu Deus, grande Deus de Abraão, não posso está delirando. Delirando, por um sentimento antigo e morto.
Logo eu que me jurei se bruto, perverso e nunca mais viver conquistas nem perceber ternura dos ramalhetes de rosas, das caixas de bombons, dos lenços bordados com iniciais, das músicas de Antônio Carlos Jobim, nem mesmo se quer notar a passagem da primavera.
Logo eu que sou de concreto e aço e faço questão de ser vilão, moleque que fala palavrão e mostra a língua.
Mentira...
Logo eu que sou de carne e osso e faço questão de se herói, menino educado que limpa os pés antes de entrar em casa.
Logo eu “que nada tenho e nada sou” a não ser, ter e ser meu violão e meu chapéu.
Mas também, logo você!
Logo você, que tem pedestal e mora no alto de uma torre, num castelo distante. E é protegida por Atena, deusa das artes e da sabedoria, Afrodite, deusa do amor, da beleza e da sedução. Enfim: poderosa e intocável.
Seu castelo tem muralhas altas e é cercado por um pântano sombrio, com dragões de sete cabeças que soltam fogo.
Logo eu terei de enfrentar feras?
Saiba que não tenho armas pra te conquistar.
Por isso desce dessa torre e me ajuda.
Pega minha mão, cante uma canção.
“Eu sei que vou te amar...”
Faz de conta que hoje é o último capítulo.

Nosso tempo

2008-06-26T18:35:00.007-03:00

A ternura do olhar se faz primeira e como puras criaturas, nossos olhos se procuram. A proximidade é inevitável e cada fração de tempo dobra em intenção, pouca a pouco minha face se dirige à tua, que sem esperar aviso à minha se conduz. No momento exato nossas maçãs se encontram.

Espera! Aqui o mundo para e anseia pelo que há de vir. A suavidade do teu rosto, o perfume sutil do teu pescoço, a luz que atravessa os teus cabelos me trazem o doce-querer-bem. Tentando não roubar a atenção, meus lábios lançam um beijo, torto de tão tímido, próximo a tua orelha.

Tocam-se os seios e podemos sentir a batida cadenciada dos sincrônicos corações. Os receptivos braços que por não saberem aonde ir, abertos estavam, agora se enlaçam escorrendo pelas costas, tuas costas que me provocam a sentir o tato da tua pele disfarçada pela textura da seda que te envolve.

Espera! Espera outra vez! Sinto tua forma, teu contorno, lindo e simétrico e te aconchego a mim. É nesse instante que a pressão entre nossos rostos se eleva e com toda ternura, eles se movem até tocarem um o ombro do outro.

Minha mão direita, agora consciente de suas vontades, sobe lenta e sutilmente até a tua nuca, imprime-lhe uma pequena pressão com as pontas dos dedos, numa espécie de cafuné, embaraçando teus cabelos. Eu, indiferente a tudo que não esteja entre ti e mim, entrego-me nos teus braços.

Minha mente se deixa dominar pela emoção e vibrando na tua freqüência digo sem palavras o quão te quero bem, viva e saudável, que te respeito e te admiro. Encho-me de forças, feliz em merecer este momento, por poucos segundos eu me sinto um Super-Homem e te protejo.

Irisa minha vida

2008-06-24T19:44:00.003-03:00

Sensações alastram-se por todo meu corpo e perdoando minha frágil couraça que se entrega aos prazeres, percebo as sutilezas que desejam esconder-se a mim. A visão sobre o que agora torna fragmentos desconexos em vida não é clara e as dúvidas me consomem, só uma certeza se mantém de pé, como que imutável.

Nós temos e lidamos com os mesmos medos, encontramos os mesmos obstáculos, e assim, criamos mecanismos de defesa e pensamentos semelhantes.

Erramos por ruas apressadas, em noites de brilho e cores,

procuramos por felicidade na fria superfície dos ladrilhos que cobrem as esquinas,

paramos nossas esperanças no afeto alheio, alheio às reais tormentas.

Tempo desperdiçado com banalidades, que não nos deixam marcas, nenhuma impressão. Quantas vidas, quantos seres, que de vazios por dentro se tornam feios por fora, na atitude, na aparência, e lançam de si emanações capazes de nos fazer enjoar. Pois bem, enjoei-me com isso e me ponho à parte, segregado, rasgado, sem me preocupar com o que virá – se é que virá!

Cada um, a sua maneira, busca um sentido, compreender e ser compreendido. Ah, minha bela, sei bem o que te digo, o brilho que segues, essa mesma luz que te aquece e reflete-se em teu rosto, não reflete paz, porque agora sabes que és mais e queres mais, és capaz de distinguir o perene entre os transitórios e o principal entre os secundários.

Toda lucidez conquistada provoca-nos a sentir um medo visceral e corremos como porcos sobre a lama, fugimos à chuva e quando corremos a terra encharcada nos estagna e nos consome em mágoas turbilhantes.

Não penso, não quero, não tenho, não sou, prescindo do prazer que me seduz e o que encontrei me cabe, justo como o tempo, que a todos subordina ao dia e à noite e nos é regente.

Passada toda essa tempestade, tua imagem surgirá ao firmamento e irisará minha vida.

Três Marias

2008-06-14T11:11:00.002-03:00

Eram três meninas, uma era só alegria, a outra só tristeza, mas só a terceira existia. E justamente a terceira, a que existia, vivia confusa: ria de tristeza e chorava de alegria.
Usava bata e essas roupas de “bicho grilo” e, em qualquer lugar, estava sempre com uma máquina fotográfica, só a tirava do ombro para dormir, porque sabia ser impossível fotografar seus eternos sonhos de um mundo melhor.
Dezenas e dezenas de fotografias nas paredes do seu quarto. Era fotografia de um favelado trajando camiseta eleitoral de um deputado gordo, de um sorriso da Fafá de Belém, de um velho picando fumo na varanda de uma casa feia, de um homem entrando de carro numa casa de portão automático, de prostitutas grávidas na Estação da Luz, do Chacrinha, do Papa etc. E um pôster do Bob Dylan.
- Acho que você nunca perdoou o fracasso do movimento hippie na década de sessenta...
Foi num baile, onde dançamos de rosto colado, que embriaguei-me com o aroma da tua pele, da tua carne fêmea, fêmea.
Você, assim sendo, estampei a tua face em minha camisa de algodão, tatuei teu nome no coração, te dei minha alucinação, te fiz uma canção, te dei meu melhor disco do Belchior. Tornei-me o teu cantor de rock and roll, teu ídolo latino, teu herói, teu menino.
Depois de tudo no direito, depois de tudo no avesso, fizemos uma casa pequenina de frente para o mar na praia de Amaralina, Bahia.
Como tínhamos amigos. Turmas e turmas de ótimos amigos e éramos por eles visitados todos os dias. E foram tantos, “os todos os dias”, que o calendário não supriu, e se perdeu, e se confundiu. Não sabíamos do dia, da semana, do mês ou do ano. Só sabíamos das horas de amar e de irmos para o mar.
À tarde eles se despediam e ficávamos a sós no meio de discos fora das capas, livros poéticos entreabertos, violão e guitarra. E, de portas abertas, janelas escancaradas, um resto de sol ora nas minhas costas, ora nas tuas costas, fazíamos sexo por toda casa.
Éramos tão felizes e sadios, sem ferimentos no corpo, na alma e no sentimento.
Nas noites de lua, sentávamos no batente da varanda e ficávamos observando as estrelas e você sonhava em ser uma bailarina e dançar por entre as constelações e, eu sonhava ser um artista, ser um Chico Buarque de Holanda ou um simples Amado Baptista.
Lembra quando precisei viajar e ficamos apenas dois dias sem nos vermos e mesmo assim me escreveu? Saiba que decorei seu telegrama como um adolescente decora uma linda poesia e guarda consigo para sempre. Seu telegrama dizia:

"Querido João:
Ganhei um cavalo de um lavrador da região, aprendi a fazer cocada, estou mais bronzeada, preta, queimada, mais tudo, mais nada.
Beijos;
Maria."

Quando retornei, você estava tão linda, num vestido branco de um tecido rústico. Cabocla de pé no chão.
Em você havia um gosto de te quero mais, e mais e mais. Ah! Maria, minha doce Maria, meu lindo anjo azul, por você desejei tanto sermos imortais.
Mas nós que nunca nos preocupamos com o passar do tempo, chegaram os dias em que nossos passeios a pé por quilômetros e quilômetros de praia saboreando o puro ar marítimo, foram se reduzindo até o dia em que você parou para descansar e não mais se levantou.
Um médico da capital disse que foi porque você já estava com noventa e dois anos, mas isso não é motivo para você ter me deixado. Eu estou com noventa e oito e mesmo assim ainda te espero!
“E eu te espero porque o brilho dos teus olhos é mais quente que o sol do meio dia e aparece atrás dos montes, das montanhas, dos edifícios, das florestas e mais e mais e mais. Mas depois que você partiu o mel da vida apodreceu em minha boca. Apodreceu em minha boca”.Hoje numa posição ereta na praia de frente para o mar, sinto a barba crescer-me na face e o tempo brincando com minha agonia. E debaixo das Três Marias no firmamento, tenho a certeza de que você não pode me responder, mas me ouve: Maria eu ainda te amo.

HERANÇA

2008-06-10T20:16:00.001-03:00

Minha mãe tem uma maneira de ser.
Um senso de justiça.
Os pés no chão.
Tira leite de pedra.
Uma preocupação com o amanhã.
Umas coisas, umas falas, expressões tão bem humoradas.
Umas deixas e saídas perfeitas.

Já meu pai tem uma inocência pueril.
Requer cuidado, dengos e mimos.
É melindroso e sonhador.
Meio cuca fresca, tem uma certa crença de que as coisas se ajeitam sozinhas.

De um veio-me o bom humor e um pouquinho da força (quem dera ter mais).
Do outro o romantismo e a capacidade de sonhar.

DESTINO NORDESTINO

2008-06-05T20:55:00.000-03:00

Eu nasci numa esteira,
Com ajuda da parteira.
Eu vi o sol nascer,
Eu ouvi papai dizer:
Mariá ô Mariá,
Uma boca a mais pra poder alimentar.

..........................................................

Quando o vento quente
E o sol ardente
Queimou o teu rosto
E na boca um gosto
De fome.
Você veio para o sul
Se deitar em qualquer cama
E a qualquer homem você diz que ama
Pra não ter nem a metade
Do que você chama de felicidade
De feliz cidade, de felicidade.
Pois num céu de estrelas
Numa noite quente
Que se faz presente
Nesta tua Ibicaraí
Conforta muito mais a gente
Com a mesma fome
Que se passa aqui.
Engula sua gula
E não bula
No destino
No destino nordestino

..........................................................

Não chores com a minha dor,
A dor é minha e não estou chorando.

Ache o Particípio Passado

2008-05-31T00:50:00.001-03:00

Uma laranja cai ao meu lado,
Acordo assustado.

- Há quanto tempo estou deitado?

Pergunto pasmado,
Nesse campo largado
Que parece assombrado.

Um sabiá pousa no roçado,
Não canta, permanece calado.

O sabiá é espantado
Por um cavalo pintado
Que corre arretado.

O céu amarelado
Traz um vento gelado,
Fico arrepiado
E com medo danado.

Ao longe um homem aleijado
Faz-me um comunicado:

- Sou um espirito penado
Vim em busca do passado
Ao qual estás atrelado.

Pergunto angustiado:

- A que passado estou atrelado?

Ele responde indignado:

- Na segunda vez que foste encarnado,
Tu foste um conde malvado
De um grande reinado
E eu o teu empregado
A ti devotado.

No tempo determinado
Não o deixava barbado
Arrumava telhado
Alimentava teu gado
Fazia o teu assado
Bordava babado

Porém num dia desgraçado
Acordei atrasado
Com meu labor errado.
Tu irado
Apanhou o machado
Com um golpe fui afetado
Ficando aleijado
Fui humilhado
E do reino exilado.

E assim maltratado.
Fui mirrando sufocado
Minguando isolado
Até morrer ignorado.

Enquanto tu, afortunado
Com o égo inflado
Bailava animado
Por entre o reinado.

Cheguei ao céu magoado
Com o peito irado
Fui excomungado
De lá expurgado

Pois foste por mim julgado
E por mim condenado
A falar só rimado
E tudo terminado
Em ado.
Pois participo do teu passado.

Amaldiçoei e fui amaldiçoado
Agora para sentir-me aliviado
Preciso perdoar para ser perdoado.

Estou cansado
Deste fardo pesado.

Estas perdoado.

- Cruz credo
Daqui não arredo,
Não mexo um dedo
Não guardo segredo
To morrendo de medo

- Para supor, parece-me cedo
Mas não mudamos o enredo,
Só que agora rimamos em edo.

SEM ACALANTO

2008-05-31T00:28:00.004-03:00

Estou sonolento
vou dormir no relento
sobre o cimento
tomando vento
com você no pensamento
e nesse momento
aumentar teu tormento
de ver meu padecimento
tanto sofrimento
por um sentimento
que para você era passatempo
mais um divertimento

De passagem

2008-05-31T00:23:00.003-03:00

para os olhos visagem
para os sentidos viagem
para a razão miragem
para o corpo massagem
para a imaginação sacanagem

NÃO FLUIU

2008-05-21T22:39:00.002-03:00

É! Faz sentido. Este aperto no peito, esta angústia sem fim. Nem bem, Lucila, digitou essas frases. Ela ouve uma vozinha:
-Péssima hora para começar a escrever. Não sairá nada que preste. Não, na situação em que você se encontra. Depois de passar a noite toda chorando. E, na boa, “esta angústia sem fim”, parafraseando o Alexandre: ai ai! Mais um conto falando de angústia.
- Ah, não! Dá para me deixar escrever em paz? Não acha que já tem muita gente comigo?
- Não, não dá. Não posso permitir que você continue escrevendo este lixo. Além do mais, você sabia que com aquele disparate, o resultado só poderia ser mais pessoas aqui na sua cabecinha. Tantas coisas para você ser desregrada. Foi ser justo naquilo.
- Disparate!? Foi e está sendo um dos melhores momentos de minha vida.
- AH! AH! AH!...Um dos melhores momentos, não seja ridícula. Então, porque chorou a noite inteira?
- Não, não quero pensar nisso. Chega! Pare de me interromper... Eu já me perco sozinha nas ruas de minha imaginação, nas vicinais de meus conflitos, na inexatidão de meus pensamentos... Não precisa colaborar com isso.
- Não é colaboração. Tudo o que disse sou eu. Eu sou uma parte de você, esqueceu?
- Pára, pára tudo... Eu vou continuar a escrever antes que eu perca o ritmo, a fluidez.
- Ritmo do quê, criatura? Vou dizer já já qual é a fluência que você está tendo... Eu não vou deixar. Não pactuarei com esta porcaria que está escrevendo.
-Vai sim. Vou continuar agora.
Lucila recomeçou a digitar: Marcos sente que precisa fazer alguma coisa. Afinal, qual era o seu plano de vida? A morte?
- Está vergonhoso. Você não vai continuar com isso. Quer ver? É só começar a cantar: Tra la la, la la la. Tra la la, la la la. Four banana, three banana...
- Banana Splits. Eu não acredito. Está apelando.
- Tra la la, la la la. Tra la la, la la la.
- Não vai funcionar. Veja, continuo escrevendo.
Lucila digitou mais algumas frases e pegou-se cantarolando: Tra la la, la la la.
- Droga, melhor parar e ir tomar um café.

“VERDE-SE” UMA CIDADE, A CANÇÃO

2008-05-15T13:48:00.001-03:00

Perto de casa tem um mar sem baleia
Uma praia sem areia
E um peixe de plástico
Bóia no fundo do meu coração
Uma esperança de tudo mudar.

Eu não quero viver
Eu não quero morar
Numa cidade cor de cinzas
“Verde-se” uma cidade
Uma cidade cor de cinzas.

Amar uma zona verde
Amar zonas verde
Amazonas verde
Amazônia ver-te.

Tiraram o verde virgem mata
E botaram na bandeira
E do céu as estrelas
E botaram na bandeira.

Mas quando do Cruzeiro do Sul descer
Uma estrela cadente
Lembrando a gente
Que está na hora de se fazer
Novos hinos pra você.

Novos hinos, nossos índios
Novas usinas, novos hinos
Índio, usinas, hinos
Induzido usinas, induzindo hinos
Induzindo índio, induzindo índio.

Ô mãe diz pra flor
Que eu vou voltar
Na calda verde da primavera
Na cauda verde da primavera.

Ana

2008-05-13T12:44:00.003-03:00

Talvez Ana tivesse mesmo alguma razão entranhada naquelas palavras, como flecha que te fere a carne e te expõe as vergonhas, os sentidos censurados, os medos esquecidos. Quisera ela sentir o sabor da liberdade e de tua boca provar o gosto de quem goza uma paixão vadia. Quantos sonhos esquecidos, perdidos no passado, sonhos que foram deixados na sua Holanda, presos aos moinhos de vento, triturados na vida do lixo, dos bichos, das fichas.
Não resta dúvida de que Ana foi tua amiga, tua amante e te apoiou em meio ao inconformismo doentio. Ela, nem mesmo por uma vez se quer, durante toda aquela tormenta, cessou de deseja prazer, o prazer de ser tua e de ceder às tentações. Entretanto, foi capaz de te trair, transgredir teus valores e revelar tuas fraquezas e sofrimentos, exortar os homens contra tua moral, teu luto de Calabar. Foi uma grande tolice, que não só ela, mas também você, pagaram muito caro, pagaram com a distância, perdendo-se nas noites eternas.
Ana se apresentou ao público e se exibiu como uma vaca, uma louca. Arriscou muita braçada e cruzou um oceano somente para te encontrar, amar, trair, perder a ti e a si própria.É realmente Ana tinha razão quando dizia: “Sou Ana dos dentes rangendo e dos olhos enxutos”, “Bárbara, Bárbara, nunca é tarde nunca é demais”.

El día después de mañana

2008-05-13T12:44:00.001-03:00

Ela acordou com a mesma dor que já estava habituada a sentir, mas o medo, este sim era diferente naquela manhã, não era maior nem menor, era como um rolo compressor que esmagava qualquer outro sentimento que pudesse ter.
Sempre que pensava na chegada deste dia, não o figurava assim, tinha a nítida impressão de que explodiria de alegria e não sentiria mais nem medo, nem dor; porém eles estavam lá. Mas por que?
Por que simplesmente não abandonar tudo e fugir? Era verdade que não tinha mais as correntes algemadas aos seus calcanhares, então por que ainda insistir no peso psicológico das esferas de aço agrilhoando-lhe a mente?
Seria melhor que ele tivesse partido de uma vez por todas, caído nas garras de algum algoz, ou simplesmente morrido em paz. Mas não, ele estava ali, ao seu lado, entretanto não lhe dava mais atenção, não lhe repreendia mais quando se banhava no mar ou quando cantava novas canções, ele não a segurava mais com pulsos firmes, muito menos ladrava ao mundo seus discursos intermináveis de que ela o pertencia. Agora ele a abandonará de uma vez por todas, deixando-a livre para seguir seu caminho. Não se deu ao trabalho nem mesmo de abrir a porta, deixou que ela própria tomasse suas decisões.
Talvez por isso aquele medo diferente, talvez não, era por isso! Ela queria seus velhos medos de volta, medos que lhe davam segurança de que nada mudaria a falsa sensação de que mais nada nem ninguém poderia tornar as coisas piores do que ele próprio.
Buscara a liberdade e agora que a tem se pergunta: “Livre de quem? Livre por quem?”
Não, não, não, isso não podia ser uma quimera, mas era.
Sempre te quis libre! Sempre te quis Cuba!

Cozinha

2008-05-13T12:41:00.000-03:00

Na casa dos meus pais não tem cozinha.
Tem todos os cômodos num só.
É sala de reuniões, de música e tv, de estar e ficar. Já serviu de dormitório e para estudar.
É fortaleza. É porto seguro.
Tem aconchego.
Tem histórias sempre alegres e divertidas.
Tem amor e amizade, carinho e solidariedade.
Tem trabalho.
Tem cheiro de café as 4 horas da manhã.
Bife acebolado e feijão com coentro no almoço.
Sopa no jantar.
Cuscuz aos domingos.
Tem miscelânea de falas e sabores.
Lá têm causos da infância, do presente e do passado.
Lá aprendi de onde eu vim. Quem eu sou.
Por lá passaram muitas dificuldades, mas a tristeza nunca aportou.
Lá cabem muitos filhos, uma porção de netos, genros, noras, parentes e amigos sem fim.
Tem desabafos e segredos
Tem colo, abraços e carinhos.
Tem tudo isto e muito mais... Porque lá tem meus pais.
(Vânia Miranda)

AS LESMAS (POEMA PUNK)

2008-05-13T12:39:00.000-03:00

Estás deteriorando minha vida, sinto o corpo putrefazendo-se num chão em larvas de outras vidas destruídas.
Abutre, sim é o que és, pois de mim só terás a carniça. Enquanto jorrar uma gota de sangue no corpo, em meu ser não botarás um dedo.
Ah! “Maldito porco branco de duas caras negras falsas”, lameie-se na lama atômica do inferno. E que vermes pestiosos entrem por vossas ventas, vossas entranhas e domine-lhe a alma, com o mesmo gozo e violência com que os machos dominam suas fêmeas no cio. E que este filho maldito de vosso ventre seja mais feio e louco do que o próprio Satanás.
Eu desconjuro o amor, sim, o vosso falso amor nojento que morre seco, grudento, quando exposto ao verdadeiro calor do sol de setembro...
Primavera.As lesmas não se amam na primavera, jamais. Meu bem eu disse: jamais...
(Miranda)

Eu

2008-05-13T12:37:00.000-03:00

Minha carne é fraca.
Minha razão é louca.
Minha dor é parca.
Minha paz é pouca.

Meu medo é boçal.
Meu amor é descomunal.
Minha alegria é vital.

Meu sorriso é fácil.
Minha paciência é frágil.
Meu silêncio é tátil.

Meu ódio é fugaz.
Meu desejo é mordaz.
Meu prazer é voraz.
(Vânia Miranda)

EFÊMERO DELÍRIO

2008-05-13T12:32:00.005-03:00

Solidão.
Tarde de sábado, no rádio uma música triste, eu me namorando, pensando. Pensando nas pessoas e nas coisas da vida.
Se você morasse na minha rua, eu iria até tua casa com uma xícara de chá e pediria um pouco de açúcar e adoçaria esta minha vida desenxabida, com um carinho nos teus cabelos, a palma da minha mão na fina face do teu rosto, meus dedos contornando teus lábios, tua sobrancelha acentuada. Depois de olhos fechados ficaríamos invisíveis e seríamos só tato, seríamos só compasso, seríamos só compasso em nosso coração.
Mas se você negasse?
Mas se eu implorasse, mas se eu rogasse, mas se eu clamasse, mas se eu chorasse ali no portão da tua casa na chuva, tossindo e ardendo em febre.
E mesmo assim você negasse?
Mas se por tua causa eu virasse um alcoólatra, um indigente desses que os meninos nas ruas zombam e jogam pedras. E neste estado, completamente humilhado, passasse horas e horas na calçada da tua casa gritando teu nome, desesperadamente gritando teu nome. Mas se numa fração de segundos, no ponto exato eqüidistante entre a loucura e a razão, um anjo anônimo me amparasse à alma e me beijasse a face como se eu fosse um homem santo, e com isso, eu me regenerasse e saísse da sarjeta, tomasse um banho, cortasse o cabelo, aparasse a barba e me alimentasse de esperança. E com uma flor de campo na lapela, fosse até tua casa e fizesse uma serenata.
Se eu te convidasse para irmos ao cinema, e o filme fosse um longa metragem antigo em preto e branco. E se eu te comprasse um chocolate “Sonho de Valsa” e você guardasse o papel invólucro por entre as paginas do que julgas ser o seu melhor livro de poesia. E se neste mesmo dia, num jardim guardado por um cão bravo eu roubasse a flor mais alta da roseira espinhenta e lhe ofertasse ainda com as mãos tremulas de medo, muito medo do cão raivoso e do amor rejeitado
E mesmo assim você negasse?
Mas se eu procurasse um analista e este me aconselhasse a usar a psicologia do ao contrário, (tortura para mim).
E eu começasse a te desprezar, te idolatrando por dentro, te ofender, te respeitando por dentro, te odiar, te amando por dentro.
E mesmo assim você negasse, me negando por dentro.Não, eu não saberia mais o que fazer. Ainda bem que a música triste acabou e você não mora na minha rua.

Agradecimento

2008-05-13T12:24:00.002-03:00

Não poderia deixar de fazer da primeira postagem um agradecimento aos que me conduziram a criar este blog, a começar pelo Van, o Lino, o Miranda, meu irmão, de onde vem a grande massa que postarei aqui, passo pela Vânia, minha irmã, que começou um outro blog com esta mesma proposta e que será de grande valia para com os textos postados. Tem também a Mari, que foi a primeira a ler minhas asneiras e me dá força com a revisão. Ah! Não posso me esquecer da Tamara, com suas apaixonantes palavras atropeladas.
Obrigado!